蒸腾起一片稀薄的、金色的雾。苏晚推开那扇沉重的、吱呀作响的楠木大门,站在苏宅高高的门槛内,深深地吸了一口气。空气里有老木头陈年的香,有浮尘在光柱里舞蹈的微腥,还有一种难以言喻的、属于时间的、静默的重量,沉沉地压在她的肩头,却又奇异地让她感到踏实。 前院那棵老槐树,不知活过了多少岁,虬结的枝干沉默地伸向开始泛蓝的天空,昨夜一场急雨,打落了些细碎的叶,湿漉漉地贴在石阶上,像一些褪了色的、无字的信笺。她走过时,脚步放得极轻,仿佛怕惊扰了这宅子里沉睡的一切——那些附着在每一片瓦、每一根椽、每一道斑驳漆痕里的目光,那些她尚无法完全理解的注视。 她决定留下来。 这个念头并非一夜之间突兀地涌现,倒像是溪水渗入沙地,在她心底浸润、蔓延了许久,直至昨日,当她亲手拂去木...